Tempus Fugit

No es lo que me trae cansado
este camino de ahora.
No cansa
una vuelta sola.
Cansa el estar todo un día,
hora tras hora,
y día tras día un año
y año tras año una vida
dando vueltas a la noria.
(León Felipe)

... Y pasó otro año.

Sexo el Día de los Inocentes

Leo ayer en el periódico que nuestro purpurado arzobispo dice "Que se protege más los huevos de ciertos animales que al ser humano". Tamaña perla la escribe en su carta semanal dedicada al Dignitas personae, reciente documento de la Congregación para la Doctrina de la Fe (antigua Inquisición). Los míos, más que protegérmelos, me los agarro para evitar que se me caigan camal abajo. Y eso lo leo el día de los inocentes al mismo tiempo que en Madrid el cardenal Rouco habla de la sobrecogedora crueldad del aborto y anatemiza a los matrimonios gay. No he leido nada sobre sus comentarios de la línea de Gaza, igual es que esa crueldad no le sobrecoge.
Lo única noticia buena de ayer, y me entero hoy, es que un compañero tuvo sexo. Bien! Ha jodido el Dia de los Inocentes. Es la única jodienda buena de ese nefasto día. El cielo se me abre de nuevo.

¿Feliz Navidad?

Vuelveeeee, a casa vuelve, por Navidad! Papás Noel escalando fachadas. Árboles llenos de luces. Las burbujitas de Freixenet. Los cien mil anuncios de colonias, con voces en off que deberían de acudir a un logopeda. Las postales que te desean para estas fechas lo que no dicen en todo el año... Odio cordialmente estas fiestas. La obligación de ser feliz a fecha fija me produce tristeza, tanto como tener que mendigar un poco de cariño.

Lluna plena de llum

"De tanto en tanto,
tregua de nubes
para los amantes de la luna"

Matsuo Basho

Maya kovski

Me he encontrado con mi amiga Maya, que me vuelve a recordar que no tiene nada que ver con la célebre abeja que protagonizó una serie de dibujos animados por mitad de los 70, y está que se le parte el aguijón de risa con la situación económica actual. Me explico. Su abuela fue el logo del famoso holding Rumasa expropiado a principio de los 80 y que tantos rios de tinta provoco, amén de pérdidas económicas y de empleo. Este año, cuando se ha cumplido el cuarto de siglo de dicha expropiación, están cayendo como fichas de dominó empresas constructoras e inmobiliarias con volúmenes de negocios parecidos o superiores a los del citado holding, por no hablar de la pérdida de puestos de trabajo directos o indirectos que ello acarrea. Con lo criticada que fue su abuela. Maya se pega un lingotazo de miel y se aleja silbando aquello de "En un país multicolor, vivía una abeja bajo el sol..."

Honoris sin Causa

Y uno de mis inconvenientes es no poder pasear mis ocelos por la prensa diaria. No es que me pierda gran cosa pero es la nostalgia de una costumbre que me es difícil erradicar. Buscando hoy algo que comer, por un contenedor de basura, he dado con mis patitas encima de un arrugado periódico que por lo aceitoso debía de haber servido para envolver algún bocata laboral. En él una noticia que me ha puesto las antenas de punta: "La Universidad Católica Cardenal Herrera investirá a bigotito Aznar doctor honoris causa". No me pongo a ovar porque hace días que hice la puesta en una preciosa ramita de salvia, que si no se me hubieran caído los huevos abdomen para abajo. Impresionado por la noticia y huyendo de ella, como vampiro del agua bendita, me doy de mandíbulas, y en otro rincón del apestoso papel, con la declaración del portavoz de los obispos que asegura que el crucifijo es un signo de libertad... Puaj! Seguro que han fumao! Salgo botando del contenedor porque, a la marcha que llevo, sólo me falta leer que el Tribunal del Santo Oficio de la Inquisición era una ong de ayuda a los desorientados. Fuera me encuentro a tres amigos "enrrollaos" y a falta de comida al menos fumamos.

Maria Maravillas

Una de las ventajas de mi nuevo estado, o quizás debería decir fisonomía, es que me permite conversar con bichos que antes me parecían lejanos y, por supuesto, ininteligibles. Ayer sorprendí a MariSalta, recién llegada de Madrid en el maletero de un AutoRes. Charlando de esto y aquello salió a la conversación que vive en la Carrera de San Jerónimo, si, en las Cortes. Puse las antenas en tensión y le pregunté que si por casualidad no sabría qué había de verdad en todo ese rollo que se traía el Bono entre manos. Me contó que estaba muy quemada con toda esa historia. Vale que ella no se cuelga por los pelos de una viga, entre otras cosas porque no tiene pelo, pero si que estaba en una de ellas cuando un señor con tricornio entró en la sala al grito de -Todo el mundo al suelo!- y a punto estuvo de ser alcanzada entre las antenas por una bala. En cuanto a dormir vestida y sentada ella lo ha hecho toda la vida y no le ve mérito, así como tampoco a lo del celibato, pues en ese puto caserón no hay más saltamontes que ella y como no pegue un "kiki" con el retrato de Peces-Barba. Por todo ello reivindica a la Iglesia que, al menos, se le beatifique, ya que ella también es célibe y ha padecido persecuciones y a Bono la colocación de una placa con su nombre a la entrada del caserón: Beata MariSalta

Born to Love

Estaba calentando mis patas al sol, pues después de tantos días de lluvia era algo que necesitaba con urgencia, cuando al levantar las antenas hacia el cielo noto un revolotear torpe y desgarbado, y un bicho con descomunales patas se posa junto a mí. Lo primero que pensé fue que La guerra de los Mundos se había materializado y las naves marcianas habían, por fin, aterrizado. Me quedé un rato mirándolo y tímidamente me acerqué a él. No parecía hostil. Pasados esos primeros instantes de perplejidad pude entablar una medio conversación con él. Me comentó que estaba harto de que todo el mundo lo temiera y que lo miraran con recelo, que aunque pareciera un mosquito tratado con anabolizantes, no era más que una mosca vulgar pero muy desarrollada (vamos, como Gasol en el reino humano), que su nombre era Típula y que había nacido para el amor. Llegado este punto y ante la posibilidad que me propusiera cualquier cosa, pregunté a mi anoréxica amiga si le podía hacer una foto, cosa que hice, y con la excusa de que se me iban a pasar unos brotes verdes que había encontrado en el jardín me despedí de tan singular visitante.

Mutatis mutandis

Se que no importa y la verdad es que ya me estoy acostumbrando. Lo que realmente se me hace más cuesta arriba es el sujetar la cámara con mis dos patas más adelantadas y procurar que no se me arruguen las antenas al llevarme el visor al ojo, casi prefiero utilizar la pantalla trasera para efectuar las tomas. Por lo demás casi todo son ventajas, es una forma nueva de ver las cosas desde otra perspectiva y conoces gente nueva como a Psy, una vallisoletana que estuvo viviendo una temporada de cooperante en Chernobil. Su verdadero nombre es Psyllobora Vigintiduopunctata, aunque perdió parte de sus 22 puntos, por exceso de velocidad, en un control de radar.

Picnic autoretrato

Hola de nuevo, las vacaciones en Chernobil me han sentado de maravilla, aunque los efectos secundarios empiezan a preocuparme un poco. Suerte que una abuelita muy amable me ha recomendado que haga gárgaras con agua del manantial de Vandellós.

Saludo

Este indolente, y un poco pasota, chucho espera sin mucho entusiasmo el paso de los bólidos de la dichosa fórmula en uno de los muchos balcones que se han quedado sin ocupar para tan emocionante evento. Él no sólo no ha tenido que pagar sino que además le han puesto una ración extra de Friskis para intentar amenizarle la jornada y sacarle de su apatía.

Pico let's go!

Leo hoy en todos los medios los grandes números del gran evento: 3.000 guardias civiles, 1.700 policías locales, 1.100 de la nacional, 1.200 de vigilancia y control (seguratas y varios), 1.387 trabajadores de hostelería, protección civil, comisarios de pista, de paddock, atención al público, sanitarios, bomberos, buceadores, fontaneros, pintores, electricistas, azafatas, marineros para atender a los yates y coordinadores para los barcos-espectador...

El slogan es claro y está repetido hasta la saciedad: Tenemos la Fórmula. Lo que no cuentan es que esa fórmula ya la dió el Gran Capitán Gonzalo Fernández de Córdoba: "Entre picos palas y azadones...100 millones"

Meninfotisme

En la entrada anterior dábamos cuenta de la muerte, todavía sin esclarecer, de Jingjing una de las mascotas de los JJ.OO. Supongo que aparte de las múltiples especulaciones posibles sobre las causas de su muerte, siempre será mejor recordarla así que no tener que pluriemplearse como Cobi y acabar riéndose de lo "viva-la-virgen" que somos los españoles a la hora de colocar las vallas publicitarias.

Jingjing

Jingjing, una de las cinco mascotas de los Juegos Olímpicos y la que representaba el aro olímpico negro, apareció ayer muerta en los alrededores de los poblados marítimos. La policía guarda absoluto mutismo sobre el caso y dado que las autoridades chinas habían ocultado su desaparición, presumiblemente para evitar el escándalo en la víspera de la ceremonia de inauguración, sólo podemos hacer conjeturas sobre tan misteriosa muerte.

Se supone que llegó en uno de los muchos contenedores procedentes del puerto de Shangai, donde fue vista por última vez durante el recorrido de la antorcha por dicha localidad. Jingjing era conocida activista por los derechos del Tibet y era vista con recelo por el resto de las mascotas olímpicas que se hacían llamar a si mismas "La Banda de los Cuatro" en honor a la tristemente facción radical de la revolución china tras la muerte de Mao. El profesor Docavo ha decretado el secreto de sumario.

Gris y olía

Ni era sastre ni era de Panamá, pero no obstante este curioso personaje volvió, como todos los veranos, a enfundarse su terno azul desvaído, sus zapatos blancos y su sombrero panamá. Su única concesión a la modernidad son unos calcetines Reebok de hilo blanco. Por lo demás, el individuo en cuestión, podría haber salido del balneario de La Toja de principios del siglo pasado o de una tertulia estival del madrileño Café Pombo, salvando las distancias y los tertulianos. Puede que una golondrina no haga verano pero la llegada de este individuo con semejante atuendo siempre nos indica la llegada de la canícula estival.

Con un par...

No lo puedo evitar, me encienden la sangre (la que no me chupan, claro). Leo las declaraciones de nuestra ilustre alcaldesa, que parece que cuanto más viajan más sabios se hacen (debe de ser por lo del jet lag), que con el nuevo hospital de La Fe "...así Valencia volverá a ser la ciudad de referencia en calidad y excelencia en el resto del mundo". Hace unos días, antes del "exitoso" Gran premio de F3, se habló de 500 millones de ojos pendientes de Valencia y si resbuscamos sobre America's Cup... ya ni te digo. Por no hablar de la Volvo Ocean Race y etc,etc,etc. Vamos, que con tanta mirada pendiente de nosotros tendremos que andar con los pies de plomo porque otros los huevos ya los tienen.

No lo estaba, el osito, pero podía haberlo estado. Quiero decir que era tal el "merder" que planeaba sobre el tan nombrado, y esperado por algunos, circuito urbano que podría haberse encaramado a un árbol para ver pasar rujiendo los bólidos de la fórmula 3, la GTA, la GTS, la GPS o su puta madre disfrazada de Santiago y cierra España. Y ni cuento lo del público, ríete tú de Mónaco. Un grupo de calorros encerrados en el perímetro de seguridad, el burro que se había cagado en medio de la entrada del parking y una pareja de abuelas que no podian llegar al cementerio de Nazaret a ponerle unas flores a su nieto Santi, muerto de una sobredosis en el cañar del Turia. Y nos verán quinientos millones de espectadores. Una experiencia inolvidable, lamentablemente inolvidable.

Margaritas para los...

Se acercan los grandes eventos. Tropocientos mil espectadores que salvarán el bache económico, llevarán el nombre de Valencia hasta los más remotos lugares del planeta y los restauradores harán su agosto en julio. Seguro que seguiremos hablando de todo ello y quizás la próxima vez la foto trate de los perritos calientes (no los de Kai) y los puestos de bocatas.

Hay Phone

La verdad es que me ha sorprendido el éxito que ha tenido el lanzamiento del iPhone. 3G, pantalla panorámica, acelerómetro que te detecta si estás en vertical u horizontal, sensores, multi-touch, mapas para explorar... Psé! Mikel, nada que no tenga una cabina de las de toda la vida.

San Cristo val?

Hoy es San Cristóbal y no es que me sepa todo el santoral, pero aquí en la calle estan celebrando con tracas y música uno de esos espectáculos festivo-religiosos en los que, después de sacar en un anda una figurita de un hombre curiosamente ataviado, otro señor parecido al Neo de Matrix pero con una bufanda de encaje blanco al cuello se dedica a echar agua, dicen que bendita y debe de ser lo de bendita por lo de la sequía, con una especie de sonajero sobre un montón de coches que no pasarían una ITV ni estando colocados los inspectores.

7 de julio...San Cerdín

Fermín hijo de Firmo, perdió la cabeza en Amiens (o mejor se la perdieron) por culpa de su fe y de sus pláticas. Nada se dice si fue por culpa de lo que escribió, cosa que me tranquiliza por la parte que me toca. Hoy en día su nombre evoca una fiesta de correr toros, correr mozos y grandes corridas vespertinas. Yo he preparado la mia y no sabeís lo que me ha costado llevar el gorrino hasta la plaza de toros en mi particular encierro.

Sin comentarios

Resaca de San Juan

Y con la resaca a cuestas vuelve el pobre a su pobreza,

vuelve el rico a su riqueza y el señor cura a sus misas.

Se despertó el bien y el mal, la zorra pobre al portal, la zorra rica al rosal y el avaro a las divisas.

(J.M. Serrat)

Ice (o no hice)

Parece que mis entradas están ligadas a los partidos de la "roja". Mandan huevos, que diría Trillo. Estoy convencido que jamás hubieran llamado así a la selección en tiempos de ese dictador bajito del que hacían esculturas a caballo y bautizaban las plazas con su nombre. Aprovecho pues que casi todo el mundo está amorrado al televisor, para intentar refrescar este tórrido domingo y de paso poner algo del azul italiano.

Hormigón

Que aunque el Larousse admite la palabra como "hormiga grande" en este caso me refiero a la sabia mezcla de cemento, grava y arena, que junto con el ladrillo, han creado una cultura del pelotazo que ha llevado a la picota a ediles, arquitectos, funcionarios y palanganeros.

¿Y la paloma? Descansa en el futuro pelotazo del viejo Mestalla. Fina ironía lo del pelotazo en un campo de fútbol.

REFLEXiones

De la huelga indefinida provocada por el sector del transporte al paro intermitente convocado por la Eurocopa. Dos formas diferentes de inmovilizar un país con resultados bien diferentes. La primera origina colapsos en las carreteras por los bloqueos de los piquetes informativos, amenaza con dejarnos desabastecidos de carburante, medicinas, besugos y cervezas, entre otras cosas, y produce al mismo tiempo una sensación de incertidumbre por las consecuencias y duración. La segunda, cuya duración esta acotada en dos horas y provoca euforia, tiene el efecto contrario. Caravanas de vehículos de aficionados que, haciendo sonar su claxon, se lanzan a festejar el triunfo de “la roja”, mientras malgastan el combustible y las cervezas. Las medicinas las consume el sufrido vecino al que los 22 tíos en calzones ni le van ni le vienen; en cuanto a los besugos… me reservo la opinión.

Hache-dos-o

Agallas, me salen agallas, me estoy "metaforfoseando". Un día si y el otro también la lluvia juega al escondite con el sol y al final siempre me encuentra. Gregorio Samsa, al despertarse, descubrió horrorizado que su cuerpo había mudado de forma. Yo, al afeitarme, he descubierto que unas burbujas jabonosas emerjen de mi cuello al ritmo de la respiración. Aparto con la mano el jabón y descubro horrorizado unas hendiduras a ambos lados del cuello. Agallas. La cosa me escama.

Pistilo

Anoche me equivoqué y la coloqué en Retrata2. ¿A quién se le puede ocurrir que semejante cosa sea un fotógrafo? A ciascuno il suo. Estaba un poco hasta las narices de algunas cosas, como de los bulones que me tocaban las orejas.

El cielo protector (para-Kai-das)

Supongo que el pobre perrito no pensaría en la pelicula de Bertolucci, pero algo de protección si que encontraría debajo del coche, máxime cuando el "patio", por fuera, no estaba nada claro.

Curiosidad

Todos, al menos en alguna ocasión, nos asomamos con curiosidad al mundo exterior aunque sólo sea para constatar que la existencia es algo más que el reducido espacio de un maletero (aunque éste sea capicúa).

Hélix

Siempre me han fascinado los caracoles. Van a su ritmo hasta los lugares más inverosímiles, dejan huella a su paso y si las cosas vienen mal dadas se retrotraen en su cascarón hasta que llegan mejores tiempos. Envidiables.

Al cielo?

Una amiga me escribió, al hilo de mis fotos de escaleras, un precioso cuento tiulado "Escalera al cielo". En su historia la sucesión de peldaños te conducía al cielo. En mi caso, y siempre me han fascinado, conducen allá donde el corazón quiera, indistintamente de que te hagan subir o bajar.

Rain

- Hola, hola!- le dijo el pelícano a la ranita- ¿Qué haces nadando en mi charquita?
La ranita, verde y muy cuca, se había colocado en la charca, para ella más que descomunal, como se colocan todas las ranitas del mundo mundial cuando quieren tomarse un momento de respiro. Es decir, flotaba con sus extremidades bien extendidas.
- Psé! Ya lo ves, disfrutando de este poquito de sol que nos queda- dijo con su croar más encantador- ¿Y tú, como te llamas?
El pelícano, tan tímido como grande era, acercó su pico al agua y le dijo notando como el rubor asomaba a sus plumas.
- Me llamo Peli pero todo el mundo me conoce como el Hollywood.
- ¿Por qué, porque pareces un actor de cine?- dijo la ranita poniendo una de sus caras angelicales. Ya había cogido el juego de palabras con el que sus conocidos atormentaban desde pequeño al pobre pelícano, pero se había dado el gusto de lanzar la frase solo por verle ponerse rojo de nuevo. Estaba taaaan mono cuando se ruborizaba- Ya te notaba yo algo de eso.
A punto estuvo el pobre Peli de regurgitar el estupendo salmonete que llevaba en la bolsa y que tenía que constituir una parte sustancial de su dieta diaria.
- No- dijo recuperando un poco la compostura- Te estás burlando de mí. Tú ya sabes que viene de película. Pero, además, no has contestado todavía a mi pregunta.
- Estoy buscando pareja. Ya no soy tan pequeña y dentro de nada tendré que empezar a pensar en soltar una puesta de huevos y quiero que el padre de mis hijos sea el adecuado. Yo en eso soy muy exigente- croó la ranita reacomodándose en una hoja de nenúfar.
- Me gusta tu respuesta, mnn… ¿cómo has dicho que te llamas?
- No te lo he dicho, pero me llamo Rain.
-¿Lluvia?- preguntó curioso el pelícano que dominaba el inglés de sus migraciones estivales a Escocia.
- No, no creo que llueva- contestó la ranita mirando con escepticismo al cielo- Está bastante despejado.
- No quería decir eso- respondió el atribulado Peli- Es que en inglés, rain es lluvia.
- Pues en mi caso, dislexia. Mi abuelita, que era disléxica, no sabía llamarme “rani” que es como ella llamaba a sus renacuajos favoritos. Entonces, cuando se acercaba a darme las moscas mas apetitosas o las larvas más gorditas, siempre decía “¿Cómo está mi pequeña Rain?”. De nada le valieron las clases de Posa, el sapo logopeda a las que asistió durante tres inviernos, se murió incapaz de pronunciar bien mi nombre. Y ahí me quedó.
-Bonito nombre- dijo Peli cerrando el pico que poco a poco se le había ido abriendo con la explicación- Bonito nombre.

SEÑALar

Por si los colores (de los personajes) no afloran, siempre queda el recurso de señalar. Nunca con el dedo (es de mala educación) pero se pueden encontrar recursos que "sutilmente" apunten hacia la dirección deseada. Hoy me he levantado contento, cierto es que todavía no he leído la prensa.

Para gustos, los colores

Un apreciado compañero me advierte que tenga cuidado con los comentarios, que aquí sale nuestro nombre. Es obvio, pues si no éste sería un blog anónimo. Pero creo que no estaría de más que de vez en cuando a esos hipotéticos lectores les salieran los colores, sería señal de que no todo esta perdido y que mientras hay vida, hay esperanza.

Et voilà!

Después del furor de la Copa de las narices, del esfuerzo realizado y visto el resultado del trabajo publicado, me inclino a pensar que muchas veces el trabajo es distribuido con la punta del órgano sobre el que pivota mi amigo.

La revista

Supongo que el gato pensaría, dando por supuesto que los mininos piensen, que si una mujer embarazada y ministra puede pasar revista a las tropas ¿Por qué no yo? Evidentemente su maullido ordenando firmes no le salió con la suficiente claridad.

Los perros, bastante más inteligentes que los turistas, buscan refugio en cualquier sombra para sobrellevar los 45 achicharrantes grados que caían en ese momento en el Valle de los Reyes.